Quadro branco. Poema de Paul Laverty

Um menino de oito anos da cidade palestina de Rafah está sentado nas ruínas de sua casa bombardeada por Israel, em 18 de novembro. / Foto: UNICEF/Eyad El Baba

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22 Dezembro 2023

No seu leito de morte, no seu último suspiro, você não escapará do olhar das crianças de Gaza cuja infância você traiu. 

A poesia é de Paul Laverty, publicada por CTXT, 21-12-2023. A tradução para o espanhol é de Ana González Hortelano.

A versão original, em inglês, pode ser acessada aqui

Paul Laverty (Calcutá, 1957) é um advogado e roteirista escocês, colaborador ainda não nascido de Ken Loach, com quem ganhou duas Palmas de Ouro. Sua filmografia oferece uma revisão dos conflitos sociais mais importantes dos últimos trinta anos. Sempre com foco nos que estão abaixo, ele abordou a alienação da juventude na Grã-Bretanha desindustrializada e infestada de drogas (Happy Sixteen), a exploração dos imigrantes (In a Free World), a privatização da guerra (Route Irish), o desmantelamento de o estado de bem-estar social (Yo, Daniel Blake) ou a precariedade do trabalho na era do Uber e da Amazon (desculpe, sentimos sua falta). Ele também enfrentou questões históricas como a Guerra da Independência da Irlanda (The Wind That Shakes the Barley) e a pilhagem imperial da América (Também a Chuva). Seu último filme, The Old Oak Tree, foi lançado este ano.

Quadro branco

Você já parou para pensar nela desde que saiu da escola?
O giz é macio,
feito de pedaços
de conchas de calcita e esqueletos de plâncton.
Fácil de esmagar.
A chuva a arrasta.
As lágrimas a arrastarão para baixo?
As crianças são moles,
são feitas de ossos (proteínas, colágeno, minerais, principalmente cálcio).
Fácil de esmagar.
Gaza é uma bola de neve,
o Mundo contempla o seu interior.
Os flocos são estilhaços,
os pontinhos dentro deles
se acumulam formando aglomerados,
como formigueiros.
Você sente cólica na boca do estômago
pela manhã quando liga a tela
e os números disparam?
Você vai para a cama e não dorme
porque tudo que você vê na escuridão
são membros retorcidos sob os escombros,
lábios secos e rachados que exalam gemidos abafados,
uma morte lenta que você não desejaria para um cachorro?
Você sente a raiva que sacode seu corpo,
grita sua alma,
ferve seu cérebro a uma temperatura mais alta
do que as armas de fósforo que os EUA fabricam
(lembre-se dos 172 bilhões do Tio Sam
que deram vida ao Apartheid)
quando Biden, Sunak, Starmer e companhia
perguntam por “mais precisão”
ao lançar bombas destruidoras de bunkers em Gaza,
com 6.300 almas por quilómetro quadrado,
47% crianças?
As crianças são moles.
Fácil de esmagar.
Cinzas em cinzas, pó em pó.
Você se senta na cozinha
e se pergunta quem você é,
o que fazer,
quando a Carta das Nações Unidas e a Convenção de Genebra
são usadas para limpar o traseiro
dos insidiosos cúmplices da Morte
que defecam com dignidade?
O buraco negro à beira do desespero
esgota sua força e o leva a se esconder?
“E de que adianta
isso para nós”,
ouvem-se as crianças de Gaza censurando.
Você se lembra da infância.
Você pega um pedaço de giz.
Simples, físico.
Não é digital, não é um tweet,
não é um blog.
Carne contra giz.
Cabe no bolso, cabe na meia,
na bolsa,
você leva por aí.
O giz, aí...
Você sente seu corpo e mente se conectarem
ao segurá-lo na mão.
O que essa brisa está carregando?
Um leve estrondo emergindo dos escombros.
O que nos diriam as crianças de Gaza
se tivessem aquele giz?
Faça da nossa rua um quadro negro,
escreva no ponto de ônibus, na calçada, na parede.
Na cafeteria do trabalho, ou no banheiro,
no estacionamento ou no shopping.
Rua por rua,
de baixo para cima,
da cidade à escravidão da Cidade,
que os gritos de raiva das crianças de Gaza
passem por todos.
Um pedaço de giz
em centenas de línguas,
milhões de mãos
levantadas contra as suas mentiras e as suas bombas,
um rasto branco de consciência,
“Não, não em nosso nome!”,
para derrubar os assassinos.
Um dia, Infanticídios, você se sentará no banco.
Você se lembra das caretas arrogantes dos generais torturadores argentinos
em todo o seu esplendor?
Eles acabaram atrás das grades, finalmente.
Leva tempo, o Relógio da Justiça,
mas avança à medida que seus cabelos grisalhos crescem.
Não falha,
no teu leito de morte, no teu último suspiro,
não escaparás ao olhar das crianças de Gaza
cuja infância traíste.
Cinzas em cinzas, pó em giz.
Quadro branco.

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