"O 'magistério' do Cardeal Carlo Maria Martini foi um verdadeiro 'ministério': a participação dos fiéis e de todos os cidadãos ambrosianos e o eco do mundo inteiro no evento de sua morte, e a memória uma década depois, são o atestado mais vivo e incisivo", escreve o cardeal italiano Gianfranco Ravasi, prefeito do Pontifício Conselho para a Cultura, em artigo publicado por L'Osservatore Romano, 31-08-2022. A tradução é de Luisa Rabolini.
Claro que eu também estive presente diante da imensa multidão que se aglomerava na catedral de Milão e se espalhava na vasta praça em frente, naquele 3 de setembro de 2012, para a derradeira despedida de Carlo Maria Martini, um bispo amado e uma figura celebrada por todos pela sua envergadura humana e espiritual.
Minha vida, de fato, por muito tempo esteve entrelaçada à dele, primeiro como aluno no Pontifício Instituto Bíblico (é impressionante como anos depois ele ainda se lembrasse em detalhes de meu exame de crítica textual) e depois como sacerdote da diocese ambrosiana.
Se é legítimo estender o fio da memória pessoal, deveria evocar também meu livro emblemático já no título, Martini. Le mie trè città (Martini. As minhas três cidades, em tradução livre, São Paulo, 2002), fruto de um longo diálogo com ele, no limiar da conclusão do seu ministério pastoral em Milão. Ele partia dos três corações simbólicos encastoados na faixa transversal de seu brasão episcopal e os transcrevia como parábola de sua vida.
Eis o seu próprio testemunho: “Tive uma experiência profunda de duas cidades: Roma, onde vivi dedicando-me totalmente à Bíblia, à pesquisa, ao ensino; depois Jerusalém, uma experiência inteiramente espiritual, quase mística, ligada a uma razão misteriosa, indizível e fortíssima. A essas duas cidades se uniu depois uma terceira, Milão. Roma me deu a experiência científica, Jerusalém aquela místico-contemplativa, Milão me forneceu a experiência prática, afetiva e efetiva, o empenhar-se na amizade, na doação, no contato, na relação”.
Martini. Le mie tre città. Un colloquio nell'amicizia
A bibliografia de Martini é imensa, muitas vezes cristalizada nas páginas a partir de um ditado oral, como aconteceu no passado a alguns Padres da Igreja. Essa vastidão é testemunhada pela publicação sistemática que agora é editada com amor e rigor, de modo a compor a arquitetura completa da sua Opera omnia. A bibliografia sobre ele também é impressionante, figura ainda viva na Igreja de hoje, especialmente em sua "profética" e antecipada sintonia com o magistério do Papa Francisco. É, portanto, muito difícil tentar um retrato essencial que esboce um perfil biográfico histórico-eclesial.
Então pensei - muito livremente - que poderia ajudar o recurso à via simbólica através de uma espécie de parábola indiana cara ao cardeal, tanto que ele teve a oportunidade de evocá-la mais de uma vez. É essencialmente uma metáfora da própria existência humana, marcada por quatro temporadas fundamentais. Em primeiro lugar, há o tempo da aprendizagem e da escuta, quando se é discípulo e se inicia, guiado pela mão, pelos percursos do conhecer, do aprender, do estudar. Essa foi a primeira etapa de Martini, quando se empenhou em seguir o longo itinerário da formação na Companhia de Jesus, um período cronológico não curto que se somava aos seus estudos liceais anteriores e que desembocava no horizonte da espiritualidade inaciana, para depois embrenhar-se por sendas acadêmicas. Essa fase do aprendizado e do discipulado lhe teria oferecido toda a bagagem científica para cultivar aquela disciplina que teria sido uma característica típica de sua personalidade, ou seja, a exegese bíblica.
Foi justamente dessa etapa que surgiu espontaneamente a segunda, aquela que o apólogo indiano define como o tempo do ensinamento, do comunicar a outros o que foi adquirido, reelaborando-o, aprofundando-o e tornando-o mais pessoal e original. Martini, como dissemos, foi por muito tempo professor de crítica textual bíblica em Roma. Desta matéria, que tenta definir o texto mais genuíno da Bíblia, tornou-se um dos maiores especialistas internacionais, tanto que foi cooptado para um estrito grupo de estudiosos de outras nacionalidades e também de diferentes confissões cristãs empenhados em preparar o Novo Testamento grego, uma edição crítica fundamental do texto grego do Novo Testamento, revisando e selecionando o imenso patrimônio de papiros, códices e textos vários que nos transmitiram as sagradas Escrituras cristãs.
Foi precisamente exercendo essa disciplina que nele desabrochou não só o amor pela Palavra divina, mas também pelas palavras humanas concretas em que se expressa, termos a serem avaliados filologicamente e redescobertos em seu rico potencial semântico. E é justamente nessa temporada do ensinamento que nasceu, quase de improviso, mais uma atuação do seu papel de professor. De fato, desde 29 de dezembro de 1979 por mais de “três semanas de anos”, como gostava de dizer, até 2002, ele foi pastor, pai e professor de uma das maiores e mais importantes Igrejas do mundo, a de Milão.
O centro da sua existência tornou-se então o ministério do bispo que - à maneira de Santo Ambrósio - ultrapassava o templo e estendia-se a toda a cidade, ao seu frenético cotidiano, à sua viva cultura e laboriosidade, mas também aos seus problemas e seus dramas, marcados por anos muitas vezes atormentados pelo terrorismo e pela crise. Na queda das vozes das outras instituições e das entidades públicas erguia-se a voz alta mas calma, severa mas serena, forte mas delicada, incisiva mas discreta deste verdadeiro mestre e guia. Uma voz que ressoava também além dos limites da diocese, em muitas outras nações onde sua presença era aguardada e apreciada. Entre os muitos "ensinamentos" brilhavam aqueles ligados à "Escola da Palavra", inaugurada no início de seu episcopado, em 6 de novembro de 1980, na catedral de Milão e depois ramificada para toda a diocese.
Dessa fase "magistral", a mais conhecida e estudada, restam mil testemunhos inclusive "leigos": emblemático é, por exemplo, o "Meridiano" que a editora Mondadori dedicou em 2011 aos escritos do cardeal, onde, até mesmo na seleção textual, delineava-se um verdadeiro mapa da ação pastoral e cultural de Martini. Mas, sobretudo, conservam-se as múltiplas iniciativas implementadas, a começar pela "Cátedra dos não crentes" - entre 1987 e 2002 - que criou um verdadeiro modelo de confronto com o mundo "leigo" e que tentei modelar de forma análoga no “Cortile dei Gentili” por iniciativa do Papa Bento XVI no Pontifício Conselho para a Cultura.
Crentes e não-crentes, ainda que implantados em territórios diferentes, eram convidados a não se refugiar em um isolacionismo sacral ou secular, ignorando-se mutuamente ou, pior, adotando a atitude de rejeição fundamentalista mútua. Assim desabrochava em Milão a flor do diálogo em torno de temas capitais do ser e do existir, nos quais todos estão sempre envolvidos e às vezes até irresistivelmente arrastados. Bastaria percorrer os títulos dessas "Cátedras" para descobrir um verdadeiro arco-íris de iridescências temáticas que ainda hoje constituem o programa sobre o qual tanto a Igreja quanto a sociedade devem se confrontar.
Mas agora estava às portas a terceira temporada: ao se completar 75 anos, em 2002, o Cardeal Martini decidiu que para ele - como para aquele texto sapiencial indiano - começava uma nova experiência, aquela sugestivamente chamada do "bosque", que é o retiro no silêncio. Ele que fora por excelência o homem da Palavra, não poderia, contudo, adotar um silêncio “preto”, pura e simples anulação de palavras e atos, mas sim “branco”, cor que resume em si todo o espectro cromático. Nele as experiências e realidades vividas recebiam uma nova luz, alimentada pela reflexão, contemplação, oração.
Esse foi o breve, mas intenso, período de permanência na terceira cidade amada, depois de Roma e Milão, isto é, Jerusalém. Lá Martini, tendo concluído seu ministério episcopal em Milão, redescobria as próprias raízes de sua fé límpida e profunda; lá ouvia ainda ecoar as vozes dos profetas, mas sobretudo compartilhava a pulsação da presença de Cristo. Lá, atendendo um desejo pessoal, o cardeal queria selar todo o período de sua existência até ter um túmulo nas encostas do Monte das Oliveiras, em frente ao vale de Josafat. Lá teria esperado aguardar a parousía, a vinda plena e definitiva de Cristo para concluir a história. Na Cidade Santa, durante aquela estadia, floresceram os surpreendentes Diálogos noturnos em Jerusalém com o jesuíta austríaco Georg Sporschill, que foi publicado em 2008, testemunho de uma parrésìa evangélica genuína e provocativa.
Diálogos Noturnos em Jerusalém: Sobre o Risco da fé
Em vez disso, aguardava-o a quarta temporada daquela parábola, que é o tempo do “mendigo”, idealmente marcado pelas palavras que Jesus dirige a Pedro, o primeiro dos apóstolos: “quando eras mais moço, te cingias a ti mesmo, e andavas por onde querias; mas, quando já fores velho, estenderás as tuas mãos, e outro te cingirá, e te levará para onde tu não queiras” (Jo 21, 18). Foram os últimos anos em que a doença o tinha tornado justamente um "mendigo", isto é, necessitado dos outros, sobretudo daqueles que tinham sido o núcleo ideal das suas origens, ou seja, os jesuítas.
Foi assim que ele escolheu - como espaço extremo de espera pelo momento do encontro pleno e direto com Deus ("face a face", como escreveu o apóstolo Paulo) - a comunidade religiosa de Gallarate. O seu não foi um crepúsculo apagado e inerte; sua voz, agora fraca, ainda ressoava, sua mensagem continuava a ser para muitos, cristãos e não cristãos, um ponto de referência, suas palavras escritas pelas teclas leves de um computador ou pelas mãos de quem estava ao seu lado continuavam a consolar, mas também provocar, a dar confiança, mas também a inquietar as consciências entorpecidas. Aliás, elas ainda sabiam indicar o Deus da palavra luminosa e o Deus silencioso que muitos acreditam ausente ou inexistente, enquanto é apenas um mistério altíssimo a ser descoberto.
Muito mais poderia ser lembrado dessa figura com muitas facetas: basta pensar na importante série de dezoito cartas pastorais, a partir daquela famosa sobre a Dimensão contemplativa da vida no início de seu episcopado (1980-1981).
Como selo desse esboço essencial de sua biografia, pensamos que possam ser emblemáticas para a obra de Martini duas palavras de origem latina usadas pelo vocabulário teológico para definir a missão do pastor na Igreja. Em primeiro lugar, há o termo magistério que se baseia em magister, o "mestre", mas também o "senhor" da cultura clássica. Sua raiz contém o advérbio magis, “mais”. Portanto, denota-se uma função de "superioridade", mas não de altivez, mas de orientação, um pouco como o "bom" pastor descrito por Jesus no quarto Evangelho: "Ele vai diante das ovelhas, e as ovelhas o seguem porque conhecem a sua voz” (Jo 10,4). A voz do pastor ressoa forte e clara, sua vara indica "o caminho certo" e "dá segurança" (Salmos, 23, 3-4) e o rebanho segue por esse caminho, ouvindo a palavra do guia. É por isso que no Cenáculo, a última noite da sua vida terrena, Cristo declara explicitamente: "Vós me chamais Mestre e Senhor, e dizeis bem, porque eu o sou" (Jo 13,13).
Mas Jesus pronuncia essa frase quando está de joelhos e lava os pés dos discípulos, num gesto extremo de serviço. Eis, então, a outra palavra: "ministério", que se baseia no latim minister, o "servo", termo que tem como raiz o advérbio minus, "menos". O verdadeiro pastor, de fato, deve doar-se pelo seu rebanho, aliás "ele dá a sua vida pelas ovelhas" (Jo 10,11). E o lema autobiográfico de Cristo é emblemático: "O Filho do homem não veio para ser servido, mas para servir e dar a sua vida em resgate por muitos" (Mc 10,45). O "magistério" do Cardeal Carlo Maria Martini foi um verdadeiro "ministério": a participação dos fiéis e de todos os cidadãos ambrosianos e o eco do mundo inteiro no evento de sua morte, e a memória uma década depois, são o atestado mais vivo e incisivo.